NUNCA HÁ DESCRIÇÃO EXATA.
Estas coisas mal pensadas.
Estas porcarias recicladas.
Estas poesias.
Minhas.
Só Minhas.
segunda-feira, 18 de março de 2013
A casa verde.
Esta chuva que cai. Este coqueiro aqui em frente. Aquele morro. Aquelas casas. Aquela casa verde, o pinheiro. A solidão que consome o ser. O ser que consome a solidão. Assim.
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