NUNCA HÁ DESCRIÇÃO EXATA. Estas coisas mal pensadas. Estas porcarias recicladas. Estas poesias. Minhas. Só Minhas.
sábado, 23 de fevereiro de 2013
Passado que passou, O novo que chegou.
Dedicação.
Extremidade.
Devoção.
Algo.
Alguém.
Tempo gasto.
Amor criado.
Amor cravado,
Nas veias de alguém.
Bombando aquele sangue.
Amor não valorizado.
Amor esfolado.
Esmagado entre os dedos.
Desistência.
Ilusão.
Medo.
De novas dedicações.
Medo.
Insegurança.
Vida.
Atualidade.
Cotidiano.
Algo que cresce.
Um simples sentimento.
Mente que deseja calada..
Mente que monta palavras.
Palavras que geram versos.
Versos que crescem
Crescem.
Crescem.
E tornam-se poemas.
De momentos felizes.
Segundos eternos desses momentos.
Sentimento,
Conhecido ali.
Desconhecido lá.
Preciso ali.
Indeciso lá.
Medo ali.
Medo lá.
Futuro próximo.
Viver o hoje.
Desejar o amanhã.
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