NUNCA HÁ DESCRIÇÃO EXATA.
Estas coisas mal pensadas.
Estas porcarias recicladas.
Estas poesias.
Minhas.
Só Minhas.
segunda-feira, 23 de fevereiro de 2015
Me ajuda Motorista.
Era 34,
O número que eu ia dizer,
Mas eu imaginei,
Não,
Não pode ser.
E aí,
Será que te conto?
Até que ponto,
Chegamos,
Sr. Motorista.
Diz pra ele,
Que 34,
É o meu número.
Eu prefiro,
Eu quero,
E espero,
Que ele também,
Queira isso,
E muito além.
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