NUNCA HÁ DESCRIÇÃO EXATA. Estas coisas mal pensadas. Estas porcarias recicladas. Estas poesias. Minhas. Só Minhas.
sexta-feira, 25 de dezembro de 2015
A morte
Passamento,
Processo irreversível,
Coisa natural,
Irreparável,
Desejada por uns,
Temida por outros.
Afinal o que é a morte?
Rita dizia que não é mais do que mais um a menos,
E é isso mesmo.
A morte caracteriza um processo natural da nossa vida.
Ninguém tem certeza de nada.
Para uns, há vida após a morte,
Para outros há um céu belo e formoso,
Onde nossa casinha está construída com base nas coisas que fizemos aqui em baixo.
Para outros também, morremos e nossa alma reencarna em outro corpo...
Ninguém tem certeza de nada.
A única certeza mesmo,
É a morte.
E ela é sentida por muitos que ficam.
A ausência física de alguém que amamos
Dói
E muito.
Dói...
São vinte e dois anos...
Foram oito meses apenas,
O que é tempo suficiente
Para sentir saudades o resto da vida,
São vinte e dois anos Pai.
Sempre há uma cadeira sobrando por aqui.
A única certeza mesmo,
É a morte.
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