NUNCA HÁ DESCRIÇÃO EXATA.
Estas coisas mal pensadas.
Estas porcarias recicladas.
Estas poesias.
Minhas.
Só Minhas.
segunda-feira, 7 de setembro de 2015
Cinzeiro de frustrações
A vida, Num cigarro. Um trago, Expectativas. Um pito, Um riso, Um choro, Vai-se a fumaça, Dançando pela madrugada. No cinzeiro o que ficam, São as expectativas frustradas
Nenhum comentário:
Postar um comentário